Атриум. Матвей Правосудов

Я потерял все: даже то, что невозможно потерять. Кто-то скажет, что я стал свободным, но эта свобода мне не прельстила, а лишь тянула в убивающую тьму неизбежности и страха. Тянула так быстро, что время отступало и дни летели как годы, оставляя меня наблюдать за разрушением моего сознания.

Из-за подавленности и обреченности я не помнил, как оказывался в каких-либо местах. Час назад — парк, или не час, или не парк, может я уже весь день был тут, на этой темной, источающей затхлый запах и подчиняющей себе улице, не понимая, что происходит. Она очерняла людей, поглощала весь свет от тех немногих фонарей, которые все еще боролись с ночью, изнемогая от усталости. Лужи не высыхали, а лишь увеличивались в размерах и наполняли даже самые маленькие овраги.

Впереди виднелось старое, полуразрушенное временем здание. «Городская библиотека» — гласила надпись на вывеске. Я не помню, как оказался внутри. И был ли я вообще снаружи? Может это лишь сон?

Тьма, наполняющая холл, резко отступила: через только что отворенные ставни просочился свет и оголил выступы сего помещения. Фигура среднего роста. Не толстый и не худой. Он производил впечатление некоторой аристократичности: глаза светились, походка была живая, но аккуратная. В руках у него был не зажженный масляный фонарь.

— Я довольно продолжительное время репетировал приветствие, но, уж простите, совсем его забыл. Я здесь своего рода куратор. Вам нужна помощь?

— Здравствуйте. Я не знаю, чем вы можете мне помочь.

— Тогда вы должны помочь себе сами.

Он подошел ко мне и отдал фонарь.

— Этим фонарем вы осветите свой путь.

Когда я взял фонарь в руки, он вспыхнул как сверхновая звезда, но ничуть меня не обжигал. Наоборот, руке стало жутко холодно. Чуть не выронив его, я ухватился за деревянную рукоятку.

Скрежет двери полоснул стоячий воздух, словно турецкий ятаган, разорвав гробовую тишину. Оттуда потянуло холодным воздухом, который начал проникать в холл и впитываться в нас. Я направил фонарь в сторону прохода, но толку не было: даже свет поглощался темнотой.

— Вам придется заходить во все двери первым, таковы правила.

Я ступил в темноту. Продвинулся вперед. Через несколько мгновений проявился коридор. Двери были заколочены. Никаких усилий бы не хватило, чтобы их открыть. Мы углублялись все дальше.

Что-то светлое промелькнуло впереди и я прищурился: это была чуть распахнутая дверь, через которую просачивалась малая толика света. Выбора не было. Я приблизился, прикоснулся к ручке и потянул на себя. Свет ослепил меня: он был настолько ярок, что я ощущал его излучение даже через одежду.

Кухня. Моя кухня! Блины подгорают, я, видимо, отошел куда-то. Или не моя? Я начал осматривать фурнитуру, столовые приборы. Все сходится, кухня моя, но что происходит?

Отворилась вторая дверь. За ней — моя спальня. Я был уверен, что моя. Все опять повторилось: дверь, комната. Моя.

Дальше я попадал в события из своей жизни: застывшие люди, в глазах которых читалось отчаяние и безразличность. Они были жертвами моей жизни.

— Как мне им помочь?

— Они — всего лишь прошлое, зола после костра. Твоего костра.

Мы уже были на чердаке в доме моих родителей.

— Я здесь часто играл. Моя крепость, как-никак.

— Убежать от проблем на чердак всегда проще, чем решить их, не так ли?

Я почти ничего не слышал. Увидев что-то небольшое, любимое мной, я подошел поближе к столу: моя книга. Какая-то фантастика. Не успел я прикоснуться к ней, как пол рухнул. Я расстался со своим новым спутником, все больше утопая в пыли и темноте.

Очнулся. Весь грязный, в обломках, опилках, стружке, заваленный досками. Потускневший фонарь лежал поодаль от меня, в углу, еле источая свет. Я поднялся, раскопал его и он снова начал приходить в себя. Не сразу, далеко не сразу.

Передо мной зеркало. Или нет? Это я?! Точная копия? Не точная. Это был я. Лицо, одежда, взгляд. Он развернулся в пол оборота и исчез в темноте. Это было невероятно странно, не иначе глупый сон, но я никогда не видел таких снов и не думаю, что кто-либо видел.

Я его не нашел. Точнее, именно его. Там были сотни копий меня. Разная одежда, разные роли. Плохие и хорошие. Все грани меня, разбросанные осколки, отражающие мою жизнь. Один из них схватил меня за руку. Вырываясь, я повалился на пол. Некоторые из копий начали надвигаться как огромная волна-убийца. Неподдельный страх наполнил мое тело, выпустив достаточную дозу адреналина в кровь, дав тем самым шанс на спасение.

Секунда. Еще одна. Я, сломя голову, несусь через эти проклятые двери, то и дело отталкивая самого себя. Кто-то успел меня полоснуть по плечу чем-то острым и жгучим. Тупик. Очередная дверь не поддалась. Они подходили, все медленнее, предвкушая, как разорвут меня на маленькие куски, которые никто никогда не соберет.

Дверь заскрипела. Я медленно повернул голову: оттуда выходил тот я, которого я встретил первым. Без роли. Без маски. Он кинулся в толпу, выиграв мне мгновения. Подобрав упавший фонарь, я ринулся в проход. Дверь захлопнулась и исчезла.

Тот человек. Среднего роста, аристократичный. Смотрел на меня.

— Ты прошел свой путь и сохранил разум. Теперь все зависит от тебя.

— Меня? — Я стоял на улице. Темной, источающей свой затхлый запах. Час, два или весь день? Слишком много. Я покинул её и никогда не возвращался.

Напечатать Напечатать     epub, fb2, mobi



  • http://issuu.com/mizraell/stacks Mizraell

    супер!

  • Drago

    Отличный вариант абсурда в литературе